Tudo Por Helena

Ano passado, na festa de despedida de uma amiga, ouvia calada e com atenção seu dolorido discurso sobre o quanto ela se preocupava com a decisão de ir embora. Dizia se preocupar com a saudade antecipada da família, com a tristeza em deixar um amor pra trás e com a dor de se afastar dos amigos. Ela iria embora para Londres com tantas incertezas sobre cá e lá, que o intercambio mais parecia uma sentença ao exílio. Dentre dicas e conselhos reconfortantes de outras amigas, lembro-me de interromper a discussão de forma mais fria e prática do que gostaria: “Quando você estiver dentro daquele avião, olhar pra baixo e ver todas estas dúvidas e desculpas do tamanho de formigas, voltamos a falar. E você vai entrar naquele avião, nem que eu mesma te coloque nele.” Ela engoliu seco e balançou a cabeça afirmativa. Penso que na época poderia ter adoçado o conselho. Mas fato é que a minha certeza era irredutível, tudo que ela precisava era perspectiva. Olhar a situação de outro ângulo, de ci

O que chamam de isolamento, eu chamo de seleção natural. O que chamam de solidão, eu chamo de paz.

Li em algum lugar algo parecido, e, parafraseando, digo: ...amadurecer é não sair engolindo tudo sem antes ler a bula, do início ao fim.

Naquela noite creio que ninguém dormiu. Da mesma forma que ela já passou várias noites em claro, seja por nós pequeninos, seja por preocupação natural de toda mãe. Naquela noite o telefone tocou e pulei da cama, sabendo que ela já estava no hospital e com morte cerebral. Talvez da mesma forma que ela já havia pulado da cama para trabalhar, para nos acudir, para suportar nossas dores e rir muito também com nossas alegrias e conquistas. Naquela noite de 20 de fevereiro ela morria. Mas vejam só, meus filhos, todo mundo há de morrer um dia. Todo mundo morre. Mas uma mãe não deveria morrer nunca. Já li isso, que só as mães deveriam ser eternas. Mas não o são. E sabe, meu filho? Todos os dias me lembro dela, em como minha visão de mundo mudou depois que ela se foi, tão nova. Meu filho, não passaria um dia, um dia sequer que não dissesse a ela que a amava. Não passaria um dia sequer que não correria para sentir seu cheiro. Não passaria nem um dia sequer que não olharia cada sinal do seu r

Filho nunca cresce mesmo. Na verdade eles crescem, mas quem é mãe ainda consegue ver no filho, mesmo grande, as coisas 'de pequeno' que nunca se perdem..em nuances, sutilezas, aquele sorrisinho de quem tá pintando e bordando, de quem tá aprontando alguma coisa, aquela carinha de choro sorrateira, aquele jeito de andar que permeou os primeiros passos, mensagens subliminares expressando felicidade, alegria, dor, trejeitos, intenções, subjetividades, uma coisinha ou outra, coisas que NINGUÉM vê...e a gente (mãe) quase nunca fala..mas vê. Minha bênção, mãe. DEUS te guie, acompanhe, cuide, proteja, fortaleça, ilumine, esclareça e dê sabedoria em tudo que fizer.

Descobri que estou cheia de velhos rascunhos..

É que são muitas informações. É que também, qualquer um, depois das redes sociais, é um crítico (‘escritor’) em potencial. Não há mais nenhuma preocupação com elaborações textuais sem erros gramaticais ou semelhantes, inclusive. O negócio é escrever ali e esperar a repercussão, positiva, negativa..ou nula, mas escrever. Mas, é tanta informação que me falta inspiração. É que tenho sofrido muito com essa orgia de informações. É, sofrido. A orgia está intensa e todas as sensações de prazer que uma orgia poderia me trazer, se assemelham a leões devorando uma caça, enchendo suas barrigas e dormindo, para, no outro dia, voltarem a caçar novamente e assim, viverem nessa repetição. E estou metamorfoseada e repetitivamente e diariamente metamorfoseando nessa enxurrada de informações, numa rapidez ululante. Tudo que aprendi, simplesmente  parece não fazer mais muito sentido. Tudo que me dizem hoje deve (no sentido de obrigação) fazer sentido, já que sinto como se o conhecimento (para ins

Guimarães Rosa:                                                                                                   “Eu atravesso as coisas — e no meio da travessia não vejo! —  só estava era entretido na ideia dos lugares de saída e de chegada. Assaz o senhor sabe: a gente quer passar um rio a nado, e passa; mas  vai dar na outra banda é num ponto mais embaixo, bem diverso do que em primeiro se pensou (...) o real  não está na saída nem na chegada: ele se dispõe para a gente é no meio da travessia...”

“Há um equilíbrio tênue entre o que te faz andar e o que te faz parar; muitas vezes, é o que te faz parar que te faz andar.” Pedro Chagas Freitas